ex-voto

dear,

o homem está perfeito. a escuridão, completa. cumpri o trabalho de recuperar todas as rasuras das últimas cartas, me recuperei dos atos falhos, da falha do dia primeiro, dos fatos da hora passada. o seu mundo segue sem se importar como o discurso esvazia estas cartas. o seu mundo segue sem perceber que a casa da esquina também se esvazia de convidados. a festa acabou e sobraram os confetes pisados no chão. olho para eles e sinto enjôo e outras formas agudas de tristeza. quase concluo que não tenho mais o que comunicar: a correspondência foi longe demais, e fomos. só escrevo porque tive imensa vontade de raspar as coisas que estavam por baixo. de quando em quando eu prometo revelar toda a verdade, expediente sazonal, mas ainda de um ritmo e um de rumor que adivinhará. escrevo para dizer que ainda não esqueci. eu avisei que não seria de um instante para outro, assim como por tédio alguém muda o canal da tv. você, por outro lado, sofrendo de uma inexpressão sem intervalos, cobriu-se da cabeça aos pés de desmemória. por isso, no momento posterior aquele em que a ignição soou, me dediquei à tarefa de esculpir seu rosto impenetrável em pedra-sabão. depois me apressei para esconder sua face de colosso no fundo do armário. fiquei rezando para que sumisse, desaparecesse e desintegrasse. hiroshima, mon amour. então olhei para o punho esquerdo e vi que o ex-voto de nosso senhor do bonfim ainda estava lá: o último pedido tinha sido o seu. quase esqueci que o amor tem esse gosto de sangue na boca, de morte. o gosto da fé: completamente cego.

[créditos da imagem: sebastião I, evandro prado, 2008]